Modigliani

Nu, de bruços, deitado nas almofadas.

A pele rosada contrasta sobre tons marrons.

Uma beleza que não esquece nenhum vão.

Numa posição da mais nobre indecência.

Sabe-se que é homem, mas a imagem desmente.

Quando um homem chega ao limite da mulher.

Mas isso não interessa.

Meus olhos em sua bunda e eu penso: por quê?

O que retém a bunda, uma bunda, mas esta bunda?

Que me encara como se fosse olhos.

Seus próprios olhos agora me chamam, mas em vão.

Um mundo separa seu sim e meu não.

De onde estou, posso imaginar:

Que era madrugada.

Havia silêncio.

E não era caso de amor.

Apenas aquela questão diabólica da beleza.

Quando se entrega a vida na obcecação.

E o outro cara era pintor.



Grafite (19x28 cm)