Poemão

Não!

Chuva não!

A noite foi boa

a conversa à toa

o sonho terrível

eu ando sensível

mas chuva, impossível!

Chove, e eu dizia:

use o verbo chover

use os tempos da chuva

o substantivo chuva

o plural, chuvas

o som, ch’...

o alívio, ...’uva.

Nascer é fácil

quero ver renascer

sem pai sem mãe sem cabeça;

perder o cabaço

no poço do cagaço

e tudo começar de novo.

Um ovo, uma ova!

Quis tocar com as mãos

uma só vez, não

não sabe: a coisa.

Escrever não consigo

– sertão maligno.

Você não entende, não entendo

o que eu digo.

Pomba preta no telhado.

Antena.

Pó rendado.

Pura expressão

o que seria

(para mim)

o que seria?

Olho bruto.

Olho culto.

Olho hindu.

Olho urutu.

Olho guru

Olho cru.

Olho nu.

Sobre a ponte um camelô anuncia:

lá vem o chinês com um cetro em cima.

Era o chinês com o cetro em cima.

É o chinês com o cetro em cima.

Fecho os olhos: é o chinês.

Abro os olhos: já era.

Fecho os olhos.

A pobreza do encanto

a ilusão do que reluz;

nada resplandece

nada é translúcido

e basta de prefixos;

só o canto, a luz

e o lúcido.

Falei como Fernando Pessoa

falamos dele na conversa.

A conversa foi boa

à toa, descomplexa

mesmo aquela do círculo

cujo raio era o cúmulo

de pi infinito.

Se isso fosse poesia

eu diria:

também pudera

o tempo da arara

o mais-que-perfeito;

a dor, a flora, o amado

a rima, o ritmo, o contratempo.

E a ira, a gana, a tara

como fica?

Uma criança grita, cristalizará.

Ninguém escuta a hora, haverá.

De repente ecoa, carcará.

Jou, já, jará

agouro, agora, gorará.

Quando então toca a campainha:

é a morte

o vexame a galope.

Digo a ela: podes me levar

mas me trarás de volta

pois acertaste o endereço

mas erraste a hora.

("Aquele valente medieval...

por instantes sei do poeta...

sou poeta nessa noite tolda

sou quem-anda pelas florestas..."

Foi o que escrevi

debaixo daquela lua

lá na bruxa que pariu...

"Dez horas da noite

na rua deserta

a preta mercando

parece um lamento...

Ô acarajé ecoô

ora iê-iê-ô

vem benzê, ehn...?"

O que lamenta a preta,

o que deserta a rua?

Que noite canta essa canção

que todos ouvem certos

que todos testemunham

e que distingue essa noite das noites

numa preta escura?

Teta pura

carne dura polida

de preta é mais bonita   

no silêncio desse canto

num canto de rua...

“Parece um lamento

unm, unm, unm...”

Lembrança não é bananeira

mãe nação: parteira

pai patrão: porteira

meu sertão: veredas.

Toda dor é passageira

desde a partida

até a derradeira.

O que é isso, José?

Você eu mesmo, José!

Eu você precisamos dormir.

A chuva acabou, o poema acabou

o que mais, José?

Nunca tinha escrito meu nome

como agora.

José sou eu

José aflito

José-josé bendito

não como esses Josés de poemas e canções

estereótipos de homem comum.

Josés assim são incomuns.

Eu sou o único comum.

Filha, vem cá.

Você está bonita.

Quantos anos você tem?

Você conhece seu pai?

Eu também.

Agora deixe o papai trabalhar

e feche a porta.

Deu medo.

Deu muito.

Deus medos.

Olhei pra lua, era um poeta.

A lua desceu, era o demo.

Foi no ano de setenta e sete

não me perguntem como.

Escrevia o ingênuo:

"Não sou poeta nessa noite tolda

sou só um ratinho escrivão

desta toda imensidão

sou só um cambaleante

navegante desses espaços

muito maior que eu possa..."

Depois disso não deu.

Depois disso:

morreu. Depois

durou.

Duro depois.

Depois não era.

Depois, foi engano.

Por isso, cuidado ao olhar a lua

com esse olhar de poeta, olhar nu.

Nu e nu, é cru

cru é cru, é cruel

quem crê crê, é fiel

e a fé é o fio, desafio

que eu fiz, fiei, fio e confio.

Ei mãe, minha massa

what's happenning with your children?

Estranho stranger

"Strange  Fruit".

Corpo de ferrugem ruge

sangue que não corre, ruge

mas um dia todo o dia o sol ressurge.

Quem é a dona destes pares? São teus.

De quem são estes trapos? Teus.

E estes troços, estes troncos, estes braços?

Teus.

E estes olhos, boca, e a porra destas palavras?

Tuas.

Então leva.

Tem mais um detalhe:

não adianta raça no futebol

nem emoção na poesia

nem paixão no amor

nem jogar tinta na tela

nem soltar a voz no microfone

nem a franga no palco.

Chorar sim

mas chorar sem

chorar sal

chorar como vem

vão.

Chorar como chuva

num chorão.

Poemão:

essa língua não é minha

anda solta, à-toa

a  procura de ecos perdidos

no templo da boca;

voz vazia de matéria

ou vasilha da coisa oca.

Diz agora baixinho:

que beleza a natureza

como vem esse verão

como dói essa vida

ou melhor, como castiga

esse ano que passa...

psiu...

Como o vento desenha

a ordem na areia

como a areia aceita

as patas do animal

como a onda apaga

a ordem e as pegadas:

a vida é superficial.