Resposta

" Saulo, Saulo, porque me persegues?"

(Ato 9,4)    

Não me interessa!

Quero sentir o sabor da pinga

que um cara me serviu em Caratinga

"é pura, de cabeça, envelhecida etc."

de fato, nunca bebi uma dessa.

Comprei um litro

vim tomar em São Paulo

mas fui surpreendido

a pinga aqui tinha gosto de pinga

nada mais que pinga.

Fiquei desapontado, desentendido

ou quase, porque entendi:

este gosto é de dia paulista

este gosto é de rotina

o gosto mudou porque a pinga

sente falta do espírito de Minas

porque até a pinga é viva

e me dará aquele sabor

só está se adaptando

e precisa de paz e carinho.

Isso posto, doravante

não quero saber de nada que fuja à ordem da natureza

daquilo que nela é fugaz ou permanente

que no ser fugaz me ensina o seguir

e no ser permanente, o essencial.

Digo isso de um modo geral para que se entenda

porque não quero nada com o novo

a ideia do novo me aborrece demais.

O que escrevo é e sempre será

banal, comum, reconhecível

porque me esforço por me aproximar

por me assemelhar

por amar as coisas à minha volta

e com elas me distrair e me entregar

a um movimento casual e religioso,

como encanar com uma folha de quaresmeira

que hoje encontrei junto ao telefone da delegacia

e que se parecia com uma que eu fotografara

ali mesmo, outro dia.

Perguntei: meu Deus

aquela era verde com manchas vermelhas

esta, vermelha com manchas verdes;

será que o tempo transformou a primeira

ou terá caído outra no mesmo lugar?

Me importa esta diferença

mas a verdade mesma, o que importa?

Preciso ver as marcas do tempo nas coisas

(não é isso a beleza, simplesmente?)

então eu saio na rua e fico contente

quando observo o paradoxo das transformações

e as confusões do homem em nomear a matéria alterada;

quando a casa é ruína?

quando a folha é sujeira?

quando a menina é mulher?

(Minha mulher não tem idade definida

o que me encanta romanticamente;

sua beleza de jovem madura

sua inocência de velha aprendiz.)

(Isso me faz pensar em mim mesmo:

onde estou?

a que ponto do fim?

a que distância do começo?)

(Estes versos ficaram bons

porque soam comuns.)

Escrever vale mais que o escrito

eu escrevo com muitas palavras

porque não sei como se define aquele homem-menino

esperando o caminhão vir buscar sua barraca de laranja.

Olhe, antes é preciso que eu diga:

não gosto de poesia

nunca tive paciência com abstrações poéticas

nem com arte refinada de espécie alguma;

para mim, a poesia simplesmente vaga

como alma penada em busca de um corpo

e naquele dia encarnou no garoto.

Não que fosse puro, belo, sábio...

-- na verdade, nem vi sua cara

não sei se era japonês, se estava feliz...

Era poesia e só

e na hora não notei

– na hora eu parecia um aloprado caçador de formas poéticas

procurando o melhor ângulo para fotografar

uma uva no asfalto –

(agora vejo tão bem)

aquele menino-homem

sozinho, num domingo, três da tarde, rua deserta

sentado na sarjeta esperando o caminhão

com o corpo inclinado tocando o chão com os dedos

como se tivesse encontrado algo ainda menor que a minha uva...

e nem precisasse fotografar...

É por isso que eu digo:

se a idéia do transitório está na moda, foda-se

porque faço uso dela há muito tempo

e é sobre seu fio que procuro equilibrar-me,

entre um crepúsculo subindo

(que as sombras vêm de baixo)

e uma alvorada, sempre à frente, caindo.

Por isso o passarinho continua lindo

e a morte continua sendo a dama da noite

e a vida, a puta do dia

e Deus em cima da pinta me dizendo:

ora você pensa que de você Eu quero muito

ora que quero pouco

mas a medida é menos que seu muito

e mais que seu pouco.

(Estas palavras não me enganam

estão cheias de orgulho e vaidade.

Como quando ouço dizer

que o homem é um grão de areia

dito com prepotência de pedreira)

Poeira. Canta o passarinho já.

Pegue seu caso: você escolheu sua mulher

porque diferente das outras

e quando a conheceu de perto era igual.

Se passou desse ponto e mergulhou mais fundo

encontrou nova diferença e tocou o essencial.

Poderá se deparar com nova semelhança

se penetrar ainda mais o seu espírito;

ali existe um lugar e um tempo

que são todos os lugares e todos o tempos

iguais.

Verá que a eternidade está do seu lado

e em tudo.

Quem sou eu pra dizer isso?

Pra que serve? E o que me importa?

Só me importo com isso

e esta é a minha resposta.